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“今天练琴了吗？”这是郑清看到她时说的第一句话。

练琴，练琴，练琴。

或许是见她提着琴盒，郑清没有她想象的怒气冲冲——当?然，怒火从不缺席。

巴掌扇下来的时候，郑亭林只觉得耳边嗡嗡，大脑发木，周围人的惊讶和指点像模糊的远镜头，有种不真切的虚幻感?。

然而火辣辣的疼痛是真实的。

会?留下红印吗？那?一刻郑亭林最先想到的不是愤怒，不是报复，而是遮掩。

帕格尼尼，又是帕格尼尼，她已经厌烦了。

什么比赛，什么舞台，对郑清来说都只是跻身上流的铺路石，越早越好，年纪越小越有噱头。

年幼的莫扎特面?对自己父亲时，也和她一样无力吗？郑亭林瘫软坐地，倚靠的门背冰凉，她想起很多，大家都说是莫扎特的父亲害死?了儿子?，他虽然不是直接凶手，却是莫扎特多舛命运的帮凶。

她和莫扎特一样，都有一个失败却渴望名望的父亲。

从与音乐结缘起，这长?达数年的栽培不过是一场彻头彻尾的利用。

郑亭林的眼泪变得贫瘠，那?些怨恨忽地枯萎，一切都索然无味起来。