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宋疏迟的电话打进来了，他打的是视频电话，逢夏按成了语音通话。

“夏夏。”

她尽量收敛自己因为不稳定的情绪而变涩的声音，轻呼吸，再开口的时候也像灌过铅的沉。

“我在。”

逢夏划拉开抽屉里放着的烟，猩红的火星腾烧，薄雾蒙蒙。

她能听到他在电话那头似是有些喧闹应酬的背景音，很多人在说话，好像还有人在急急的喊他的名字，说的还是粤语。

应该是中途出来给她打的电话，温和似清风：

“夏夏，晚上吃的什么？”

她忽然没话说，他也没说话。

隔着千万里的单薄电话线，一时之间只剩下彼此的呼吸声。

逢夏很烦。

她知道自己不是因为宋疏迟烦，她刚默默刷完他一页页惊才绝艳、只令人望其项背都难的履历，又亲身经历了场shā • rén的舆论战，脾气在失控的边缘。

她没回答，反问：

“你怎么老是问我吃饭没有，你是我妈吗宋疏迟。”

说完。