第七十一章 雪域孤城（4）

有风，狂风。

狂风无情的卷起雪花。

眼前白茫茫一片。

雪中缓缓走来一个人。

一身破破烂烂的衣服，一柄无鞘弯刀。

杀气。

无可言说的杀气透过他冰冷如霜的眸子，刀光似的一瞬而过。

眉睫染雪。

他头发凌乱，结着白霜。邋邋遢遢的裹着一件大棉袄，棉袄上的布丁只怕两只手加在一起都数不过来。

带着破洞的高筒靴，鞋底已掉了一半，每走一步，就会往里灌雪，他透出窟窿的脚趾已然冻得通红的像极了胡萝卜。

他吸溜了一下鼻子，将弯刀随意扔在地上，然后坐在旁边。

积雪，软软的，却凉的刺骨。

旁边有人看了他一眼。那是个乞丐，看起来年纪不大，脸上一块一块的泥，看起来脏兮兮的。

那乞丐瞥了他一眼道：“新来的？”

他垂着头看着自己露在外面的脚趾。

乞丐在他旁边坐下：“问你话呢，新来的？”

他脚趾动了动。

乞丐推了他一把：“你难不成是聋子？”

他将脚趾蜷起来，忽而笑了。笑容中带着傻气。

乞丐眨了眨眼睛：“难道是个傻子？”

他看了乞丐一眼。

乞丐笑了：“似乎又不是傻子。”